Le puits

Ô mémoire des jours, ô traces silencieuses,
Échos réverbérés du pas des heures lourdes,
Sonorités du fond du puits,
Je me penche sur vous dans l’ombre.

Mémoire, ô ma mémoire, autrefois visitée
Par tant de musiques : rends-les moi toutes,
Rends-moi leur symphonie !
Fût-elle enivrante et nocturne,
J’en ferai un hymne vertical,
Une cathédrale vigilante,
Un temple où le passé se souviendra de l’avenir.

Mémoire de mes jours, je t’invoque en mon âme,
Je ranime ta flamme, obscure et douce,
J’entre dans tes palais comme à tâtons,
J’effectue la visite intérieure,
J’entends le fond du puits qui pleure,
Je me souviens, je me souviens…
De quoi ? Voici, je ne saurais le dire.

Daniel Vigne